"In adolescenta, ghemuit in pat, mi se-ntimpla sa citesc uneori de dimineata pina seara, uitind sa maninc si aproape si sa respir, pentru ca paginile - pe care de fapt nici nu le mai vedeam - descriau oameni adevarati, nori adevarati, orase adevarate, pe cind, daca-mi ridicam privirile, nu vedeam decit jalnice umbre. Imi dadeam seama ca se insereaza doar cind paginile se faceau rosii ca focul, apoi cenusii. Drama vietii mele a inceput mai tirziu, cind in locul Cartii am fost silit sa traiesc realitatea. Ma tem ca de-acum incolo nimeni nu va mai locui in carti, asa cum au facut-o generatia mea si cele precedente. si ca utopia lecturii va ramine undeva, pe o colina indepartata, ca un mare labirint ruinat."