Talentul sau era la fel de natural ca desenele imprimate de pulbere pe aripile unui fluture. Intr-o vreme, nu-si dadea seama de acest lucru mai mult decat fluturele si n-a prins de veste cand desenul a fost sters ori distrus. Mai tarziu, a devenit constient de aripile-i ranite si de alcatuirea lor; atunci a invatat sa gandeasca, dar n-a mai putut zbura, fiindca pierduse pasiunea pentru zbor si nu-i mai ramasese decat amintirea vremurilor cand zbura fara efort.

- Ernest Hemingway